Графо-рецидив

Милый, прости, я очень старалась, но у меня опять рецидив.
Доктор разводит руками в усталости, говорит, пациент больше мёртв, чем жив,
говорит, у пациента стойкая аллергия на прозу, пациент не может не рифмовать,
пьёт мой коньяк, прописывает двойную дозу (снотворных) и выдает карандаш и тетрадь.

Я снова вязну в звуках и фразах, путаюсь в мыслях, кромсаю сюжет,
снова пытаюсь переболеть разом тем, что имею, и тем, чего нет.

Милый, ты знаешь, мне иногда страшно, что нечего будет больше сказать,
мир превратится в журавлик бумажный и пропадёт, лишь закрою глаза.
И что-то кусает и грызёт в подреберье, и когда этот яд достигает крови,
я беру ручку и на безверии начинаю кроить..
По лоскуткам, по кускам, по стёжкам резать и складывать из мира стих.
Может, так - глупо, по-детски, быть может, но эту привычку мне не отпустить.

Чёрт его знает, как это лечат, и будет в пространстве какой исход.
Я не пытаюсь сложить слово "вечность" и не просчитываю доход.

Я же стараюсь как правильно и как обычно, ломаю копья, полирую углы,
не нарушаю ничьих привычек и за буйки не пытаюсь заплыть,
перехожу всегда на зелёный и улыбаюсь подчёркнуто-вежливо,
выгляжу милой (и даже влюблённой) - так, что уже в пору вешаться..