Спрямили русло, осушили пойму,
снесли курганы, что насыпал скиф, -
и вышли вон вольготно и спокойно,
чтоб, может быть, не превратится в миф.
Чума – прошла. Пришла – чума другая.
Когда ж ты станешь, мой народ, «умней»?
Душа Земли, в рыданьях содрогаясь,
кричит совой на перекрёстках дней.
Века, века… Всегда – одно и то же:
холопы – есть у слуг, а слуги – чьи?..
Смотрю на пойму – и мороз по коже:
не прилетели нынче соловьи… -
и жажда, жажда… Сколько кинешь оком –
сквозь испаренья проступает соль.
Затон реки, заштопанный осокой, -
как рот Земли… - вышёптывает боль.
Пойма
© Copyright: Владимир Сухин, 2011
Свидетельство о публикации №111051907727
Свидетельство о публикации №111051907727
Рецензии