В прокрустово запихиваю ложе...

Кастрируя слова и загоняя в стойло
Малюсенькой строки - я каждый день грешу.
И всякий раз, грустя, я сомневаюсь: стоит ли?
Раз смысл в своих стихах, увы, не доношу.

Работать палачом я больше не желаю -
Мне жаль мои слова, молюсь о них в тоске,
А головы сама по-зверски обрубаю,
Чтоб втиснуть как-нибудь их в душном сундуке.

В прокрустово живьём запихиваю ложе ...
Но не садистка я - Вольтер в моей душе!
Становится тогда всё сказанное ложью,
Средь ложных слов пустых ужасно скучно мне.

За синей птицей я как-будто бы гоняюсь,
Держу на поводке свои слова в строке,
Первичный образ слов по ходу забывая,
Как не похожи бык и мясо в шашлыке.

На кастинг звать слова, рассматривая строго,
Просить туда-сюда пройтись и так и сяк.
Впустую мной часов потрачено так много,
А результат смешон - ничтожный лишь пустяк.

А "изверги" всегда тут будут изгаляться:
Купировать хвосты и уши обрезать.
Нет больше м`очи мне над словом издеваться -
В свободный их полёт я буду отпускать.

Открою клетку - пусть летят они, как птицы,
Как рыбы пусть плывут в лазурной глубине,
И каждый слог тогда уж волей насладится,
Но возвратятся вновь, как голуби, ко мне.

Расскажут мне они, как там житьё за морем,
На матушке-Земле, на призрачной Луне...
И может быть тогда о чём-нибудь поспорим,
И новый, свежий стих услышу я во сне.