Движенья суетны, глаза
вовнутрь обращены, грустны.
Причины часто не ясны,
рутиною занесены.
Так зарождается гроза,
без молний, без потоков вод,
да разрушеньям счёта нет.
На сотни бед один ответ?
Да не предвидится просвет.
За поворотом поворот,
за часом час, за годом год,
давно копилочка полна
и перетянута струна,
покуда держится она.
Когда же взрыв произойдёт,
его заметит горстка тех,
кому был дорог инструмент.
Заминка с шоком на момент.
Воспоминанья, постамент
и прошлое, одно на всех.
Несмело теплится свеча,
её надеждою зовут,
что будет длиться бег минут.
Наивный сон, а наяву –
симфония должна звучать…
Судьба инструмента
© Copyright: Илья Цейтлин, 2011
Свидетельство о публикации №111051800967
Свидетельство о публикации №111051800967
Рецензии