Чёрно - белые Воспоминания

Он всё Время в Пути… Он идёт сквозь года…
Он пытался найти… уходя в Никуда…
Но всегда возвращался... от себя убегая...
Близким Время дарил... от себя отрывая...
Он метался по Жизни из крайности в крайность,
Выбирая себе лишь заглавные роли...
Он всегда с кем-то был... Никого не осталось...
Только Тени ушедших... Как призраки Боли...

Его линия Жизни совсем стала тонкой,
Он устал... Вся его истрепалась одежда...
В ней, в одном из карманов, нащупал он плёнку
И в глазах затеплилась скупая Надежда...
Из оборванной плёнки он резал сюжеты
И делил их на кадры… печатая фото...
Делал только цветные... Ложил их в конверты...
Запаковывал и оставлял для Кого-то...

Что имел – не сберёг... Всё осталось на плёнке :
Теплота Чьих-то рук и улыбки Друзей...
Старый пёс... день Рожденья... объятия девчонки...
Всё ушло в его Память – закрытый музей...
Он – единственный зритель в пустующих залах...
Сожжены все мосты... Время вспять не вернуть...
Лишь поблёкшие снимки – вот всё, что осталось...
И уже невозможно Судьбу обмануть...

Время режет лицо, оставляя морщины...
Слишком поздно для многих несделанных дел...
Где-то вне Бытия затерялись Причины,
По которым не смог... не сберёг... не успел...
Одиночество – Плен... Время – смутные Грани,
За которыми, искрами, гаснет Сознание...
Путь подходит к концу и торопится Странник,
Уже близко, совсем, неземное Сияние...

Блекнут краски в Пути... Жизнь стирает цвета...
Сожаления пыль, покрывает дорогу....
Где-то там, впереди, полегает Черта,
За которой предстанет Душа перед Богом...
И тогда, пред лицом неминуемой Смерти,
Он попросит исполнить одно лишь Желание...
И кому-то отправит, в последнем конверте,
Всё, что есть... Чёрно – белые Воспоминания...