Странник

Спокойно медленно устало
В пыли рассветной странник брёл.
Он повидал уже не мало,
Но вот опять куда-то шёл.

На солнце плащ кроваво-красный
Пылал огнём далёких стран.
Судьба его была ужасной,
Ужасней, чем следы от ран.

Зачем он шёл, куда стремился –
Всё это в прошлом, всё прошло.
Лишь память знает его лица,
Но это было так давно.

Он говорил о той, что где-то,
О нём всё помнит и хранит
Его любовь как лучик света,
Но никому не говорит,
Как трудно ждать его годами
Пока он где-то вдалеке,
Как мысли скорбными ветрами
Тоска клонит к сырой земле.

Мне, право, было интересно
Послушать вечером рассказ
О той любви, что так чудесна.
Но только грусть небесных глаз
Мне говорила, как им трудно
Вот так любить через ветра.
И ждать хотя бы вести скудной,
О том, что жив… или жива.

Мой муж его спокойно слушал,
А после как-то мне сказал,
Что путник наш черта не лучше,
И быстренько покинул зал.
А я всё думала потом,
Зачем он так о человеке,
Но путник вдруг покинул дом
Так рано утром, на рассвете.

С тех пор я много поняла,
Да, странный путник тот ужасен.
И, верно, чёрт ему родня,
И глупый путь его напрасен.
Мне стало жаль ту незнакомку,
Что ждёт его который год,
Она прождёт, но всё без толку -
Его ничто уж не вернёт.