Закрыта веха в книге моей жизни
И череда пришла продолжить свой рассказ,
Достать перо, чернила и рукой капризной
Из памяти списать осколки фраз,
Стекло засыпать снегом рыхлым,
Услышать звон хрустальный, звук ручья,
И потушить огонь, что в сердце вспыхнул -
Он был когда-то дорог для меня.
Но теплится еще внутри надежда,
Что пыль стряхнув, я тоненьким пером пройдусь
По каждой клеточке бумаги белоснежной;
Что я не умер, я еще вернусь!
Переверну последнюю страницу
Рукой морщинистой, и воздуха глотну,
Увижу смерти взор - святой и чистый,
Насквозь пронзающий густую седину.
Рассказ написан, я смотрю с тоскою,
Как изначальный искажают смысл фраз,
И образ истины, испорченный людской молвою
Лежит в пыли под пристальным вниманьем глаз...
***
© Copyright: Анонимус Некто, 2011
Свидетельство о публикации №111051808100
Свидетельство о публикации №111051808100
Рецензии