Мне холодно плавать в этом,
которое, в общем, стыд.
"Наречься" и "быть" поэтом -
соосно, пока болит.
Звонок, переросший в зуммер,
мой третий, бинтует речь.
Гляди, я намедни умер!
И просто забыл прилечь.
Еще пробегает где-то
постылая мышцам дрожь.
С того - нежилого - света
напрасно всей правды ждешь,
на колком твоем насесте,
в плешивой, курной избе.
Из темных пределов вести
вольготно мне слать тебе.
Но в жутком моём апломбе
поправочка-егоза:
я зомби. А ходит зомби -
куда не глядят глаза.
Глаза - не глаза, а стразы.
Слова - не слова, а зябь.
Забрось-ка мои рассказы
в болотную топь хотя б.
Туда же швырни и память.
В охапку, чего там уж..
Негоже запретным хламить
допречь неклейменых душ.
И, разве когда, приснится
(не вольно живым во сне) -
вростает Твоя корица
в цветник по моей весне.
Корица
© Copyright: Палад, 2011
Свидетельство о публикации №111051807187
Свидетельство о публикации №111051807187
Рецензии