На смерть бонапарта

                14 мая на седьмом году жизни
                помер от пироплазмоза (проклятые
                клещи) мой пёс Бонька. Врач сказал,
                что я опоздал с лечением на день-два,
                но был праздник – День Победы…

Я верю, где-то есть собачий рай,
И обитают в нём собачьи души…
Просил я Боньку: «Пёс, не умирай!»,
Но он меня, настырный, не послушал.

И чёрным стал цветущий майский день,
Наверно от того, что рановато,
Всего в шесть лет мой коккер-спаниэль
Ушел в края, откуда нет возврата.

Он мне не самым верным другом был
И норов свой выказывал частенько,
Но, обормота, я его любил
Не менее, чем раньше Лушку с Сенькой*…

Хотя друзей нам сравнивать нельзя:
Есть в этом изначальная порочность, -
У всех моих собак была своя стезя,
А Бонькина – меня испытывать  на прочность.

Кое-чего он в том сумел достичь,
Чем очень уважать себя заставил.
Ты, Бонапарт, прости меня, прости,
Что я тебе уйти возможность предоставил…

Ведь видел, видел же тоску в глазах твоих,
Да вот, увы, не смог понять её причины.
Давай разлуки боль разделим на двоих,
А сантименты – прочь: ведь мы с тобой
                - мужчины.

16 Мая 2011 г.

*Мои прежние английские коккеры: мать
  и её сын (из Лушкиного третьего помёта).