Прошли года. Что сделал ты, поэт?
Зачем погряз в бескровной канители?
В твоих глазах ни музы, ни идеи,
Ни жизни, ни пророчества уж нет.
Ты слогом удивить хотел весь свет,
Но власть деньгами крошит в самом деле,
И все летят на них, как коростели,
Забыв про неприкаянный обет.
Ты хочешь денег, но ты даришь скуку
И ты трубишь своим фальшивым рогом.
Поэт, пустой поэт! Стихом и слогом
Ты должен защитить свою науку
И смело за нее пойти на муку,
А не писать о равенстве убогом!
2011
Продавшемуся поэту
© Copyright: Вера Скоморохова, 2011
Свидетельство о публикации №111051805515
Свидетельство о публикации №111051805515
Рецензии
