Ночной ветер. цикл стихотворений

        N.               

***
мы никаких поломок не наладим,
ни истин никаких не изречём...
поговори ж со мною на ночь глядя,
о чём-нибудь, а лучше – ни о чём,               

и что-то мимо проплывет такое -
сверкая, наподобие блесны –
как эхо не начавшейся весны
в солёном бризе  сонного покоя…

13.04.2001

***

Альты закрывают рты,
и слышно рожок сигнальный
мерцающей, внетональной,
неведомой ноты «ты».

Она состоит из двух
неслаженных половинок,
она по краям травинок
скользя, заплывает в слух.

Коснётся -  и звук любой
окрасится небывало,
как тканное покрывало:
тебя, о тебе, с тобой.

Но словно удар в висок –
и глохнет пространство  сразу
в дрожании рваных связок,
не взявших её высот.

17.05.2011


***
… у монитора чашка кофе,
и свет по стенам голубой,
и проступает чей-то профиль
в тумане сонном пред тобой.

Она румяней и белее,
и свет мой, зеркальце, молчи –
я не могу сравниться с нею,
тобой придуманной в ночи.

Когда она всё выше, выше,
над сонным городом летит,
себя как в зеркале я вижу,
но это зеркало мне мстит.

Апрель- май 2011

***
что за непутевая отрада -
в мелочах обманывать судьбу:
по ночам играть в шахерезаду,
днем тащить заботу на горбу,

ворожить над чашей недосыпа,
чтобы вдруг весенний снеговей
с головы до ног тебя обсыпал
лепестками сакуры моей...

01.04.2011

***
А дождь как вино –  в тополиных смолистых листах,
И ветер, как плугом – сиреневой свежестью вспахан.
А мокрые пальмы, наверное, пахнут не так.
А мокрые пальмы, вообще-то, хоть как-нибудь пахнут?..

Быть может,  зимою, когда  из-за серых кулис
по небу пускаются в пляс  громовые шутихи,
ты смотришь в окно, как от ветра дрожит кипарис,
как мокнут оливы, похожие на облепихи,
и – нет, не жалеешь, и нет, не желаешь –  о том… 

И движется ночь, и вот-вот этот город проглотит, 
и мокрые грустные пальмы стоят под окном,
и листьями, будто бы вёслами, воздух колотят.

17.05.2011


***
Я помню духоту полуденных садов
и ливневую сень в скользящем переплёте…
…Я помню – этот вкус оливково-медов,
и трудно сделать вдох, и падаешь на взлёте,
и что-нибудь потом, и что-нибудь ещё,
и вычурный узор каких-то мягких кружев,
и, кажется, бедро, и, кажется, плечо,
и вроде бы –  тепло...
теплее, чем снаружи.

Но я гляжу в окно, там мается метель,
и мечется, как пёс,  скуля и завывая...
Давно потерян счёт соцветиям недель,
я помню только сны, а числа забываю.
Наверно, просто я не выношу жару,
всё тошно и смешно среди чумного пира… 

А радость, что письмо закончено к утру,
мне мёд и молоко,
шафран, и нард, и мирра.

29.03.2011


О том, что
                vu nemt men a bisele mazel...
                Бенцион Витлер


Я сбегаю из дома, шифруюсь и лгу,
прикрываясь  работой, делами,  склерозом,
чтобы снова украдкой, рывком, на бегу,
раздобыть себе счастья  граммовую дозу.

Я не жду, что на небе появится знак,
(всё равно в ожиданьях ни проку ни толку),
не умею молиться, не верю в прозак,
а всё то, во что верю – то служит недолго,

и живёт на поверку не более дня.
И пускай это дурь или  просто капризы,
но они то и дело спасают меня
от  дрожащего города там, за карнизом.

И когда под ногами плывут этажи,
я хватаюсь бездумно,  без права надежды
за сухую травинку, шепчу: «Удержи!..»
и, конечно, смешно…
но соломинка держит.

30.03.2011

***
Дух, весёлый бездельник,
безалаберный бог,
он не даст тебе денег,
не починит замок,

не поможет с решеньем,
не сорвётся на блеф.
к тонкой жилке на шее
не прильнёт, захмелев,

не одарит покоем
и не снимет оков,
лишь царапнет строкою –
да и знай, был таков, -

поглядишь – а  на коже
расцветает цветок….
Человек так не сможет.
Только дух.
Только бог.

08.05.2011

***
Пусть завтра напевы наскучат тебе,
и что-то другое окажется главным -
те песни, что  ты мне играл на губе,
утащат  в леса вороватые фавны.

А там их подхватят свирель и гобой,
подобные дальнему птичьему кличу…

Так  повесть, что мы сочинили с тобой,   
сама по себе превращается в притчу.

27.04.2011

***

Неполная чайная ложечка,
и это, наверное, -  всё...
Но мы распоследнюю крошечку
ко рту вдохновенно несём,

смакуем сладчайшие атомы,
хоть пища груба и проста,
а большего нам и не надобно.
душа, ты и этим сыта.

А рядом столешницы ломятся,
и яства хранят в погребах…
А мне только то и запомнится,
что счастье - лишь вкус на губах.

11.05.2011


***
Придуманный наспех,  является дождь  во плоти,               
и острыми каплями тоненько пишет по стёклам,
что самые горькие строки ещё впереди,
и горькие ягоды спят ещё в завязи тёплой,

что к августу вызреет эта весенняя боль,
и спелые гроздья нальются и соком и ядом,   
а то, что когда-то написано было тобой,
так просто и верно, что музыки больше не надо.

22.04.2011