Они родятся...

Они не льются,
как хотелось бы,
рекою,
они рождаются
порой бессонною
ночною,
в глазницах ночи,
воспаленных
от недосыпа,
в мозгу,
где ветер
словесный мусор
горой насыпал...
В протяжных стонах
потуг вторичных,
вдруг ослабевших,
в порочных воплях
котов,от марта
осоловевших...
В проблесках молний,
в раскатах грома,
в отвесном ливне,
в мечетях Мекки,
и в синагогах,
и в храмах Рима.
В морском прибое,
гряде барханов,
в камнепадах,
в ворчанье струй,
летящих вниз,
в глухой распадок...
В толпе людской,
среди которой ты-
одинокий,
безумен,слеп,
наощупь ищешь
рифмы,строки...
В рисунках сердцем
построенной
кардиограммы,
в документальности
за день сведенной
стенограммы...
Во лжи врага,
в глазах подруг,
в ладони друга,
они толкают
-плод во чреве-
тебя упруго...
То по крупинкам,
а то лавиной
в мозг врываясь,
потоком магмы,
сжигая лед,
мосты срывая...
А то замрут,
молчаньем тяжким
растревожив
до глухоты,
до немоты,
и невозможно
дышать,
когда дыханье
слов не рождает,
в сведенных пальцах
перо мертвея,
замирает...
Они родятся.
В великих муках
иль по наитью
строкою легкой,
срок подойдет,
лишь подождите.
Они родятся.
Верю,
первым было Слово,
и потому
все испытать
готова снова...