Не выйдут, пока страх трепещется в их маленьких чёрных сердцах.
Намёка нет даже в зачатии, бороться за жизнь, в их умах.
Бессмысленной, может быть, сломанной, казаться могла нам надежда.
Что будет в конце неизвестно, что было в начале – забудется.
Так выйди, скажи нам, что хватит – пусть мрут, но не в нашей стране,
От голода, в жалости, тащит, без шансов на пенсию выжить.
Ты смотришь на старых, в глаза им, они ведь прожили в заводах,
На стройках, в полях, только ради обещанной старости, но не голодной.
Умрёшь ты, умрёшь – обещаю, да сам ты, наверное, знаешь,
Что жизнь твоя – это лишь праздник, а праздник обязан быть добрым…
Праздник
© Copyright: Зворыгин Максим, 2011
Свидетельство о публикации №111051707991
Свидетельство о публикации №111051707991
Рецензии