Что ты мечешься все, что ты маешься,
что ты в жизни, как загнутый гвоздь:
то в пути ты, то в путь собираешься, -
не жилец ты в квартире, а гость.
Загадаешь – и снова не сбудется-
так уже у тебя повелось.
О тебе и не вспомнится улице,
даже если спросить на авось:
был, да сплыл в суетливой поспешности,
как проехал не станцию - дом,
и конвертам с приливами нежности
уж домашние верят с трудом.
Рельсы, шпалы, буфеты, гостиницы,
чемодан, как товарищ в беде:
то к нему твоя тень ночью кинется,
то, бывает, что льнет он к тебе,-
проживается жизнь в скором поезде
и не так, и не там, и не та
в суетливой поспешности, то есть где
и не жизнь, а одна маета.
Маета
© Copyright: Серж Северодвинский, 2011
Свидетельство о публикации №111051707735
Свидетельство о публикации №111051707735
Рецензии