Бабочки

слышать тишину, среди мелодий фортепиано в голове и отчетливых нот в пальцах.
- вы слышите, как звезды рассказывают сказки? - тихо шепча в пустоту.
осторожно, и немного напугано касаясь только лишь раскрывшегося цветка, боясь спугнуть маленькую жизнь.
бабочки. очаровательные, нежные, хрупкие.
- вы бы наверняка смогли рассказать мне все тайны ландышей. но они почему-то молчат и с вами.
немного помолчав. маленькие незабудки покраснели, оттого, что на них взглянули.
- наверно это очень больно, когда друзья от тебя отворачиваются.
случайно выронив из руки открытую бутылку с молоком завороженно наблюдает, как волшебный напиток, окружает свечи и матовой жидкостью обволакивает.
- во всяком случае у меня есть бинты, чтобы перевязать любую рану.
"но не внутреннюю". молча об этом. ведь любимые бабочки не должны догадываться о его беспомощности.
- к тому же ещё мази. жаль, что после них не коснешься цветка.
на миг задумавшись.
- сегодня идеальный день, чтобы стать бабочкой.
несколько созданий цветов, ветра и неба опустились на плечо, оставляя незаметную ароматную пыльцу, как следы прибывания и мимолетного тепла, дыхания весны.
- даже если не понимаешь сути молитв. эфирные масла подскажут. и геометрия.
траектории плавных движений.
- я теряю смысл, когда теряю тебя - глядя на неспешно падающий снег, путающийся в волосах.
с силой сжав в ладонях поднятый с земли смычок, поблескивающий в игре бликов свеч молочными каплями.
инструмента нет, но разве он может быть нужен, когда музыка живет в тебе. главное, чтобы столь важный снег её слышал. а остальное неважно.
в глазах блестят то ли слезы, то ли дождь.
и нужно вдохнуть как можно глубже, чтобы запомнить.
и бабочки кружат со снегом, сводя с ума, доводя до безумия и эйфории.
он смеется, потому что в горле оттаяли слезы дождя. так вернее сказать.
они не приносят боли.
синие бабочки среди васильков и ирисов и красные среди маков, тюльпанов и роз.
одна лишь белая опустилась на молчавшие ландыши.
- делать шаг первым. верно же?
вопрос падает во всю ту же мелодию, смешанную с глубокими звучаниями виолончели, едва различимыми переливами флейты.
и это как искусство фотографии - умение создать композицию и поймать момент.
но когда ты дышишь каждым, ни один фотоаппарат не спасет.
моменты, которые не сняты на камеру, намного глубже.
- снег, останься ещё со мной, хорошо.
вопрос или утверждение. но с надеждой.
маленький ребенок на крыше дома, созданной странным безумным сказочником с больным воображением.
разве могут столь разные цветы теряться друг в друге, да так, что от бабочек не отличишь.
и снег. холода которого не чувствуешь, но лишь мягкие прикосновения, к едва разгоряченной от эмоций бледной кожи.
в глазах темнеет и нет больше сил шептать в волшебный мир.
ложась на траву, что бабочки разом вспорхнули, вмиг опустившись обратно, едва ли заметно улыбается.
там, вдалеке, над невидимым морем люди разводят мосты, давая путь кораблям. они ведь даже не знают, насколько это важно для бабочек. эти мосты. и бабочки не знают, что мосты над морем бывают лишь в сказках.
и стрелки часов в который раз замирают у цифры. сломались. чтобы помнить. чтобы любить.
мотыльки опаляют крылья в языках пламени маленьких свечей.даже в сказках.
они лишь хотели узнать немного больше, чем дано.
среди этого молочно-бабочкового мира, где звуки мелодий льются из сердца, что даже перевязки не нужны.
среди мира, в который не дозвонится и не написать.
даже там, теплые ноты дождя будут рядом с тобой, Снег.
всегда.