Скоро лето, тепло солнца.
Свет на лист , блик у оконца.
Долгожданные позывы,
ждёт поэта слова лира.
Веки томные разгладив,
мысли льются на бумагу.
Он сегодня будто пьяный,
покурив полезет в драку.
Современному поэту,
что писать не повторяясь?
Бить по мордам,
Русь родная,
каждый раз пред Богом каясь.
А весна звенит листвою,
почки цветом, запах тает.
И поэт уже спокойный,
с кулаков кровь вытирает.
Весна 2011- го
© Copyright: Андрей Кондрушин, 2011
Свидетельство о публикации №111051706318
Свидетельство о публикации №111051706318
Рецензии