Моя провинция

Месяц май какой-то невесенний...
ночь - продрогнешь,
день - снимаешь кожу,
шквальный ветер - ты не в настроеньи,
мелкий дождик - словно заторможен.

И давно утрачено с природой
средь людей старинное знакомство.
Залито душевной непогодой
брошенное хлипкое потомство.

Мечутся забытые навеки
Богом вместе с матушкой природой
полулюди-недочеловеки.
Дать бы им бы всем... по огороду!

Пропадет ведь жалкое потомство,
позабудет, как мычит корова.
Трудно будет отыскать знакомство
с тем, что станет вовсе нездорово.

Изнывают возле банкоматов
в цифрах заблудившиеся люди...
Только "старый хрен" отборным матом
кроет, что ни в жизнь любить не будет.

Да и город толком обустроить
нам таким беспомощным и хилым,
видимо, заданье непростое -
стало для народа не по силам.

Я гляжу по сторонам и вижу -
вижу, впрямь, унылую картину:
в синий вечер проскользнул по крышам
месяц, исхудавший вполовину...

тротуаров сношенные брюки
разрывает ленточка-дорога...
тополей обрезанные руки
словно просят помощи... у Бога.