***

Это утро, этот город, весной пьянящий,
Бессердечный, толкающий на очередную рифму.
Я не выдержу опять, и в папку "Входящие",
Надеясь на заветную цифру...
Всё и так было ясно - подытожит внутренний пророк.
Хватит верить в сказочки про счастливый конец.
Тот, кто придумал их, видит Бог,
Был самый подлый на свете лжец...
А он позвонит вечером пятничным:
"Привет. Квартальный отчёт... извини, что пропал..."
И добавит голосом мятно-пряничным,
"Ты скучала? Я очень скучал."
Что ты, милый, тут не до скуки,
У меня, знаешь ли, тоже много дел;
Пересмотреть твои фотографии, позаламывать руки,
Подумать где ты сейчас, с кем, что ел,
Вспомнить все свои недостатки, выжать себя как губку,
Искать на плече у подруг спасенья.
Это всё про себя. А в телефонную трубку:
"Конечно, давай встретимся, до воскресенья!"
Направление на юго-запад, уйду, не сказав никому.
День будет прозрачен и ясен, ты будешь пьян и весел.
Я посмотрю на тебя исподлобья и пойму,
Что в этом мире всё-таки есть смысл.
Что б не расплакаться стисну зубы.
Аксиома счастья так проста,
Я буду бессовестно целовать твои губы,
А папка "Входящие" пусть будет пуста.