Когда наверху раздавали отцов, мне дали самого лучшего.
На крутых берегах темной ночью пылают костры,
Мой корабль затих и бесшумно идет на восток,
В небо всходит луна - до рассвета там будет царить,
А мое королевство - лишь крест на сплетеньи дорог.
Только крест у дороги, сырой покосившийся крест,
Я ушла далеко, не построив помпезных гробниц.
Никого в окруженьи на лиги и мили окрест,
Я запомнила: мир твой не ведал ни стен, ни границ.
Я запомнила мысли твои, но делиться мне ими невмочь,
Не осталось портрета и голоса, лишь стопки книг.
Я гляжу в зеркала, а оттуда глядит твоя дочь,
Но порою ей видишься ты за спиной в этот миг.
Я узнала, пускай с опозданьем, что мир твой широк:
В нем приют обрели неподвластные нам существа,
Но теперь мой корабль бесшумно идет на восток,
А за ним на крутых берегах догорает трава.
На крутых берегах темной ночью пылают костры
© Copyright: Бредовый Заяц, 2011
Свидетельство о публикации №111051705577
Свидетельство о публикации №111051705577
Рецензии
Знаете,интересно, но несколько туманно.Что ж, кормчий сжигает пути назад или это своеобразный маяк новой жизни? А может быть и то и другое?Крест у дороги- безвозвратная потеря?Знаете, мы постоянно что-то теряем,но и что-то находим.А за смертью следует жизнь.
Ольга Порозова 30.03.2012 22:53 • Заявить о нарушении
Ольга Порозова 30.03.2012 22:53 • Заявить о нарушении
Это просто жизнь на берегах. Там кто-то палит костры.
Бредовый Заяц 30.03.2012 23:24 Заявить о нарушении
Бредовый Заяц 30.03.2012 23:24 Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.