Обидно – всё не так
И видно дело дрянь
ПоЕлику – бардак
Везде, куда ни глянь.
Везде мираж конца
Без мыслей доброты…
Иллюзией лжеца
Куражатся понты.
И вот уже (окстись!)
Сей несуразный вид
Вдувает в уши мысль,
Что каждый знаменит,
Что миром правит хор
Обыденности всей,
Мол, серость – не позор,
А норма для людей.
И вьются куражи
Словесной шелухи
Искусом для души,
Что пошлость – не грехи,
Внушая, что пора
Забыть, любой талант,
Мол, наша жизнь – игра
И каждый – музыкант.
Вот только проку нет
От этой маяты –
Источниками бед
Являются понты.
15.05.11г.
Поелику – Поскольку
«Окстись!» (призыв) – «Перекрестись!»
Искус - Искушение, соблазн
Понты
© Copyright: Кузнецов Олег, 2011
Свидетельство о публикации №111051702993
Свидетельство о публикации №111051702993
Рецензии