Автопортрет

Жила-была, грешна, порочна,
Знавала счастье – это точно.
Себя терзала за грехи,
Писала, кажется, стихи.

С нутром, восторженным и тонким,
Она всегда была ребёнком.
Была ранимою душа, -
Совсем, как кожа малыша.

Была талантлива, наверно,
И обо всём судила верно,
Всегда была самой собой
И не бежала за толпой.

Для полноты своей харизмы
Читать любила афоризмы,
Когда грядущий сон забыт,
А с ним житейский, скучный быт.

В них мудрость черпала она
Своею пригоршней сполна.
Тут кто-то скажет: «Вот же бред!», -
Предпочитая модный свет.

Мол, только там, в толпе мятущей,
Что так нужна, как хлеб насущный,
Постичь возможно жизни суть…
Но ты её не обессудь.

На то у ней свои мотивы,
Тут своенравна и строптива,
Она ответит тебе так:
«Толпой подхвачен будет всяк,
Кто с ней одною страстью дышит
И самого себя не слышит».

Вот разошлась, и не на шутку…
Так уделим же ей минутку,
Забудем про усталость глаз
И к ней присмотримся тотчас.

Что мы следим за ней, - не знает.
Садится, трубку набивает:
То выход в собственный астрал –
Куренья трубки ритуал.

Вот тут она хозяйка дома.
В нём всё прозрачно, невесомо,
Где мысли тонки, как флюид,
И в их клубах она парит.

И различает очертанья
Восторга, страсти и страданья.
И внемлет им её душа,
Навстречу радости спеша.

Сидит одна, молчит, не дышит,
Какой-то голос, видно, слышит.
И вот уже открыт рояль,
И звук её уносит вдаль,
Где вдохновение живёт,
И где душа её поёт!

Книги Ольги Фоминой можно прочитать
и скачать на сайте:
http://www.litres.ru/olga-fomina/