Семь лет ты не могла родить...

***

Семь лет ты не могла родить,
Любимому мужчине подарить,
Быть может, дочь, а, может, сына,
Любим ли был тобою твой мужчина?
Иль все семь лет, поигрывая ложью,
Ты восходила как на эшафот на ложе,
Которое вас делало людьми,
Рождёнными для счастья и семьи,
Гораздо больше, чем обряды и печати…?
Ах, да… Вся соль как раз была в кровати…
Там что-то не заладилось… Нет, он
Здоровьем был не обделён,
Но, иногда… Был склонен помечтать,
О чём-то грезилось ему, а тут «в кровать!..»
И, как ни странно, яблоком раздора,
Как раз и стал диван блаженства и позора…
А годы шли, копилось раздраженье,
Мечтам не находилось продолженья,
За неимением совместного плода любви,
Он счёл ребёнка твоего своим,
Уверовав, что стал и мужем и отцом,
Но… Вы расстались… Он остался не при чём…
Зато теперь, с вновь испечённым мужем
Дай Бог, что по любви, а хоть бы и по дружбе,
Всего-то на исходе двух неполных лет
Рожаешь. Вот он и ответ
На то, что есть любовь, а что есть ложь.
Неважно с кем и сколько проживешь,
Важнее то, что в паспорте, в прописке.
Есть планы, есть мечты… Несоразмерны риски,
Когда у жизни аргументы – факты,
И их не умалишь, как в песне такты.
Твой первый сын давно уж не ребёнок,
Скажи теперь ему, кто из его отцов подонок…