Любовь - кровь, или Компот на вялых рифмах

Вчера (чес-слово, пьян я не был)
Услышал, плакал кто-то с неба.
То быль была, а может небыль,
Неясно. Разьяснил кто мне бы.
Чуть слышный тонкий голосок
Как гвоздь дырявил мне висок,
И не отвлек меня ни сок,
Ни даже с дыркою носок.

"Вам, изливающие душу
В сугубо "чувственных" стихах,
Нести я вдохновенье трушу,
Меня гнетут тоска и страх.
О рифмоплеты! музе больно
В тот миг, как вы собой довольны.

Вот язва, внешний консонанс -
Падежный пошлый реверанс,
Легко и радостно созвучный
И скучный, скучный, скучный, скучный!!!
Не мучась рифмою на -ать,
Глагол с глаголом сочетать
И образ лучший не искать.
Зачем! Ведь гладко сочетанье.
И борзописное старанье
Скользит, баюкая вниманье,
По мелким заводям незнанья.
Страшнее нету наказанья..."

Вдруг понял: то пищит Эрато,
Когда-то жертвами богата.
Но нынче - это не "когда-то",
Что ж! нынче ей голодновато.
          ______

Да, мог посетовать поэт
На "бедный рифмой наш язык" -
Сам пролопатил терриконы.
А графоману дела нет,
Он мучить мОзги не привык;
Ему Поэзии законы
Неведомы. И счастлив, он
Не слышит муз предсмертный стон.