Это память стучится ко мне
Из далекого сорок третьего:
Первый дед мой погиб на войне,
Шестьдесят с лишним лет уже нет его.
А другой пропал в лагерях,
В перегибах кровавых лет…
И сейчас часто думаю я:
-Может, жили они, может, нет.
Ни того, ни другого не видел я,
Но ведь жили они, как же так?
Очень многих судьба обидела,
Столько жизней пропало за так.
На войне, там понятно, за Сталина
И за Родину шли на смерть,
Но за колос, в поле оставленный,
Тяжело в лагерях сидеть.
Полстраны врагов, всех по зонам их,
Ох, дешевый ты, рабский труд!
Ну, а против кто, тому пуля в лоб,
Иль прикладами просто забьют.
Сколько было смертей – все актированы,
При социализме учет должен быть.
Ну, а позже реабилитированы…
Но мой дед не сумел дожить.
Но когда ярко плещут знамена
Кумачом каждый год весной,
Знаю я, что необделенный:
Оба деда мои со мной.
Это память стучится ко мне...
© Copyright: Василий Климов 2, 2011
Свидетельство о публикации №111051605746
Свидетельство о публикации №111051605746
Рецензии