Поздней осенью степь не кошена,
Белой манною припорошена.
Молчит земля, изрытая до нервов.
Хранит земля, ушедших в сорок первом.
Тюльпанами все краше по весне,
А я люблю поверх полыни снег.
Подло за спиной пуля свистнула.
И в глазах его небо чистое,
Осталось навсегда перед живыми,
Ведь на войне и Бог и черт едины.
А мы, мы между небом и землей,
Мы на своей земле - не надо нам чужой.
О войне
© Copyright: Алексеев Михаил Викторович, 2011
Свидетельство о публикации №111051605477
Свидетельство о публикации №111051605477
Рецензии