Швабра, тряпка, пыль, приборка…
Нет творениям местечка.
Мне присесть бы на крылечко,
Распахнуть бы сердца створки.
Рвется музыка наружу,
В голове сумбур двустиший.
Говорите чуть потише –
Посетила Муза душу.
Строчки, строфы… Мысли, мысли…
О бумаге стих мечтает-
По квартире пыль летает,
И в кастрюле щи прокисли.
Бьюсь как белка в колесе –
К черту всё, и вся, и все.
Швабра, тряпка, пыль, приборка
© Copyright: Елена Старыгина, 2011
Свидетельство о публикации №111051605035
Свидетельство о публикации №111051605035
Рецензии