Барселоне

Открываю глаза, слышу, как они несутся по длинному, коричневому, выложенному  в маленькую испанскую плиточку коридору, ко мне. С восторгом прыгают на кровать и носами утыкаются в мое сонное лицо. Улыбаюсь им, радуюсь, глажу, водя сонными руками по их блестящей шерстки.
Просыпаюсь.
Смотрю на тоненький луч, пробившейся сквозь пару внутренних ставень балкона.
Запах кофе и чего-то еще уже будит воображение …
Встаю, распахиваю ставни. И сразу небо: большое, высокое, чистое, синие. И снова улыбаюсь солнцу и себе улыбаюсь тоже, ловлю отражение маленького белого балкона в балконе напротив. Всегда казалось, что вытяни ладонь чуть дальше, почувствую шершавую стенку дома напротив, так близко стоят эти дома. Здесь вообще много домов, которые лишены интима смотреть друг на друга на расстоянии.
Смотрю вниз, утро еще раннее, потому как все еще моют улицу из шланга. Знаете, как будто цветы поливают, здесь – улицы.
Кидаю взгляд на право – кусочек просыпающегося рынка: ящики, коробки, дыни повезли, помидоры, на столе, под столом, зеленые листья…а еще магазинчик, где всегда свежий, белый, как облака, хлеб с хрустящей корочкой..
Запах кофе становиться сильнее, настойчивее, повинуясь ему, возвращаюсь -  с мыслями о новом, полном неожиданностей  предстоящем дне.
Потом завтрак, открытое окно с часами на стене, круглый стол и металлическая пепельница.
Я тогда курила, много и по любому поводу. Местные сигареты так раздирали глотку, но были сладкими, только потому, что большие черные буквы помимо угроз, говорили о том, что я в Испании.
 Барселона.
                *                *                *
 Холодный душ, кремовый гель, нежная, почти незаметная полоска цвета- кофе от долгих поцелуев ярких лучей, пальчики ног, шевелю ими, утопая в пене дна ванны.
Шершавое, хрустящее полотенце и ветерок по коже из окна, там, в белой ванне, было окно, и  от туда дуло морем и приключениями.
В этом городе был человек,  рядом с которыми, я была так счастлива и не счастлива одновременно. Помню, ту силу, которая пылала в нас, и  никогда больше не было подобного ни с кем другим.  Я тогда  ничего не боялась, да и теперь не боюсь больше обычного, просто я теперь тоже другая, а его в моей жизни  не стало.
Около11 утра я спускалась с третьего этажа, который назывался вторым, так, по-моему…., и это было рано, потому что падала я на белые простыни, не раньше трех утра, когда море уже начинало будить рассвет…
Итак, выхожу на улицу, оглядываю её, нежно так,  щурюсь на солнце)) Страстно смотрю направо: магазинчик с большими буквами «tobacco» открыт))  приятно, потому что только что докурила выпрошенную сигарету.
Первым делом ныряю в прохладу магазина, Malboro  lights… или Nobel
Закуривая, выхожу на Рамблу, на горячие плиточки, волнистые, как море, они плавятся под палящей звездой  моей радости.
 Рамбла.. . Место  удивительное, живое, всегда живое, шумное, веселое, грустное, делящее мир на две половины - готику и гротеск,  с классикой и  барокко.
На мир, где  по маленьким тоненьким улочкам бежит дорога  к морю, и мир,  где много пыли, большие школы, офисы, деловые газеты, магазины, конечно, а еще  всякие  проблемы, и куча повседневности, которая  дорисовывает образ  любого города. 
Две эти части соединяю во единое, и ныряю в артерию улочки, пересекая Рамблу, в   готический квартал.
                *                *                *
Заметила интересную штуку: каждое утро иду к морю, и каждый раз при этом выбираю разные, новые  пути, но всегда иду  только по двум определенным маршрутам. Замечать происходящее, я стала примерно дня через  три))
И такое меня охватило недоумение, мол, как же это так, я ведь каждый раз  сворачиваю в разных местах и все равно: вон тот магазинчик с индийской утварью, а вот и кафе с двенадцатью часами на стене, где на входе раздают карты Барселоны и справляются о том, все ли хорошо у нас, проходящих мимо, все ли понятно: куда идти, что есть, как позвонить или уехать во Францию с французского вокзала)) 
Готический квартал - огромный лабиринт. Улочки, где прибывая в весьма расслабленном  состоянии, особенно, после vino tinto, можно иди почти облокачиваясь, я бы даже сказала, перекатываясь от стенки до стенки больших каменных домов, находя в  себе  равновесие. А еще площади, маленькие, как Placade la Rei, и большие, просторные, как  у кафедрального собора и  снова улочки, улочки, ресторанчики, магазинчики, дворики и фонари… Много фонарей, помните, «мимо дождей фонарей…» мимо дней, хотя, знаете,  вот это самое «мимо» здесь не бывает,  перерождается оно в настоящую  живую, сочную реальность.
                *                *                *
День на пятый, опять же, изобретая новый маршрут, я неуклонно оказалась на площади святой Марии,  где вот уже почти неделю завтракаю под ясным небом и такой же ясной, молочно-бледной улыбкой самой св. Марии, смотрящей  с верхушки храма, ей посвященного.
Маленькая, горячая, пухленькая чашечка espresso с шумом летит, казалось бы мне на джинсы, но останавливается в полете и резко падает прямо на край стола. Дивно! Дыхание мое отмирает и  я вспоминаю, что еще не принесли потатас бравос – (омлетус) – это  я уже сама придумала, про амлетус, потому что все это как омлет, запеченная картошка с яйцами, овощами и зеленью с маленькой пиалочкой  с каким-то вкусным соусом. Да, представьте себе, картошка здесь – национальное блюдо, Удивительно? Мне  - былоJ
Достаю сигаретку, закуриваю, потягивая тягучий кофе, и  в ожидании еды, смотрю по сторонам.
За соседним столиком пара французов,  потому, как они водят пальцами по карте, излучая при этом не самые радостные эмоции, понимаю, что на этой площади они за сегодняшнее утро уже не в первый раз. Зовут официанта. Мужчина, лет 50, опять же, интересно, где у нас в таком возрасте работают официанты. Обидно, потому что это красиво во всех отношениях)
Он - почтенный такой, в белой, выглаженной рубашке и  красной жилетке, с полотенцем  через руку, как в кино,  медленно подходит принять заказ,  а бедняги не говорят по испански, да и по английский-то особо тоже, французы, по-моему, только свой язык и  признают за основу, а здесь, сами понимаете... своя основа))
Женщина ,нервно улыбаясь, пытается спросить, где же море.. «Си», - говорит она ему (sea), а он ей, "si", мол, чего изволите)
"Маре", - с улыбкой говорю вслух, думаю,что знаю, как на испанском будет море, и он, официант, как ни странно,  понимает меня и машет им рукой туда, где улочки с площади разбегаются в трех направлениях.
Хорошо ответил, подумала я, главное - четко, вот это и есть настоящая испанская четкость!
 Французы нелепо улыбаются, конечно, благодарят его за помощь, и продолжают сидеть в замешательстве)
О! мне принесли еду! Забывая обо всем, вкушаю утро)

.... to be continue...