Вверх. Вниз. Вправо. Влево

Слева небо: синее, мокрое, высокое, яркое, холодное, прозрачное, вечернее.
Справа - большой письменный стол, с бумагами и отрывками рабочего дня.
С чашкой недопитого кофе и двумя карандашами в центре.
Впереди: разрезающие глаза цвета до слез,  монитор. В нем - лицо: улыбающееся, молчаливое, нежное целованное, долгожданное, неопознанное даже до семи восходов солнца и пяти лун незнакомое.
За спиной - пиджак в полоску, с открытыми карманами и карта мира, на которой ты  далеко, и  не возможно  дотронуться  до тебя даже мыслью, не то, чтобы дыханием, не то, чтобы  былью.
Как пылью, замело мои глаза этими мыслями,  этими чувствами, смешивающими настоящее и прошлое в единый напиток красно-острого  вечернего  одиночества.
Странное чувство невесомости и бесполезности,  наполненности твоим отсутствием.
Ни кого в комнатах, миллионы на улицах.
Читаю с утра Кустурицу.
И не гадаю на каплях.
Приезжай.
Будем улыбаться: молча, напротив, если захочешь – спросишь.
Расскажу, как было после.  После твоего отъезда, тем самым незабвенным утром: быстрым, стремительным, неожиданным, верным, мучительным, похоже, что даже скверным, потому что кололо в сердце и что-то давило между, между лопатками и выше-выше, после того  "Не слышу."
Снова вижу иначе, снова не обещаю.
Подхожу к зеркалу голая и прощаю, прощаю, прощаю.. .