Отчаянно серые площади,
Наш город потерян на глобусе.
Мы жмемся телами продрогшими
К моторным отсекам автобусов.
Внутри липко-приторной завистью
Предчувствие греется ласково,
Что город, однажды, предательски
Взорвется числом первомартовским.
А наш календарь прожигает май,
Какой-то дождливо-октябрьский.
И все вожаки нерожденных стай
Лелеют растущие слабости.
Май
© Copyright: Сергей Гвардеенко, 2011
Свидетельство о публикации №111051604501
Свидетельство о публикации №111051604501
Рецензии