Уже не остается юного тепла,
Не зарастают пустяковые болячки,
И все, что жизнь в копилку наскребла,
Звенит как мелочь нищенской подачки.
Быт, как в заплатах старое пальто,
И глаз не зорче, не верней,
И смерть совсем не то,
Что думаем мы, грешные, о ней.
Куда ведет нас миг забвения
Среди живых, волнующих теней?
Возможно, смерть - венец творения,
Но мы не знаем ничего о ней.
16.05. 2011 г. Москва
х х х
© Copyright: Олег Раевич, 2011
Свидетельство о публикации №111051604485
Свидетельство о публикации №111051604485
Рецензии
