Слушая Вивальди по дороге в Нягань
В наш трезвый век нет места мифам,
Их резво заменил гламур,
Песочек, падающий к рифам,
И звук Viole d'amour
Сочится сахарным сиропом,
Пока ухабистым галопом
На север мчится наш рыдван –
В пески и мхи с порывом снега,
И механическая нега
Гальванизирует роман.
И я, свидетель, наблюдатель,
Смотрю – на что горазд создатель –
Кроит судьбу из ничего,
Из бедной на ветру пирушки,
Любви, не стоящей полушки, -
И этот миф – для одного.
В наш трезвый век...
© Copyright: Илья Будницкий, 2011
Свидетельство о публикации №111051601767
Свидетельство о публикации №111051601767
Рецензии