Не утруждаясь формой, суть вещей - в песок.
Лоза готова к сбору винограда,
уже не белка крутит колесо,
оно само бежит (куда ему не надо)
Лист на корню засохнет дотемна
и ляжет осень, гримируя лица.
Съест журавля подросшая синица,
не доиграв роль слабого звена.
Восток молитвы примет за своих,
накроет стол патрицианской тогой,
но в каждом Слове не хватает слога,
и не хватает истин на троих...
Я буду петь под звуки труб Суда.
не потерять того, что не измерить.
пишу стихи, из крыл щипая перья,
и не умру, быть может, никогда.
про белку, журавля и потерянные перья
© Copyright: Просто Санта, 2011
Свидетельство о публикации №111051508882
Свидетельство о публикации №111051508882
Рецензии