История одного имени

               

 
               

   Наверно это называют дежавю
 Любители побаловать фантазию
 Такой пустяк.… Но вот, опять не сплю,
 Забрёл куда-то в мыслях лазя.

   Что? Почему? Зачем? Как? Не пойму.
 И вовсе не страдаю, и не маюсь.
 Я просто чувствую, что я ещё могу.
 Не знаю, что могу. Но искренне стараюсь.

   Узнать. Увидеть. Убедиться, что не лгу.
 И то, что призрачности всей, весьма нелепой
 Не испугаюсь. И, в конце концов, пойму
 Где в памяти оставлена прореха.

   Мне часто страшно, что я не другой.
 Не свят кристально, не самый подлый.
 Мне в детстве жизнь представилась игрой.
 И тема той игры была свободной…
             ……………………………
   Играть любили мальчики в войну.
 В героев из различных киноплёнок.
 И редко приглашали в ту игру
 Малявок из песочниц, и девчонок.
 
   Без мысли, что, быть может, насовсем
 Ребята себе роли выбирали,
 И в лабиринтах кем - то созданных систем
 Взрослели, и о многом забывали.

   В любой игре, казалось бы простой,
 Всё начиналось с не простой заботы:
 Там как в кино. Там добрый был и злой
 И в злых обычно, все играли не охотно.

   Но выход был. И знаете какой?
 Банальный, из тех редких исключений…
 Малявка зачарованный игрой
 Был приглашен для роли злого гения.

   Простой, не положительный герой,
 О нём уж вряд ли кто- то сложит повесть.
 И вряд ли вспомнит соблазнённого игрой
 Кому быть злым не позволяла совесть.

   Финал игры: Злодей погиб. Забыть бы всем.
 Смеясь, в снегу фашиста закопали.
 Конечно, перед тем геройски взяли в плен.
 И лишь традиционно попытали.

   Он не стенал. Он дорожил игрой.
 Ведь не над ним любили издеваться.
 И злым не он был, а лишь тот изгой,
 Который нужен был, что бы игре начаться.

   Терпенье? Нет. Всё это ерунда.
 Он просто в справедливость умел верить.
 Но день за днём, наивная игра
 В нём зарождала настоящего злодея.

   Игра. Сценарий тот же. Вновь и вновь.
 Подумайте, кому б ни надоело?
 Да только появилась и любовь
 Пока он запертый в сарае ждал расстрела.

   Смеялись искренне, всем было хорошо.
 А он не знал над, чем ему смяться.
 Какое - то блаженство снизошло,
 И началась его импровизация.

   Побег! Как неожиданно для всех.
 Ведь правила предполагали пытки.
 Все за врагом!!! Не может быть помех!
 Враг обречён. Обречена попытка.

   Как бы ни так! Теперь его игра.
 И больше не намерен он сдаваться.
 И если враг, то вот вам и вражда.
 - «Ну что раскрыли рты? Давайте драться!»
           …………………………….

   И вот. Всё оказалось не игра.
 Лишь он не знал. Все остальные знали.
 И год, и два, и даже три спустя
 Между собой его фашистом называли.
 

   Альтернативы не было другой,
 И всё к тому: «Самим собой остаться».
 Все стали думать, что он псих, больной.
 И он стал психом. Что ему стесняться.

   За годом год, без участи другой
 Забава стала вредною привычкой.
 Чёрт с ними! Ну, подумаешь изгой…
 Друзья… Враги… всё стало безразличным.
      …………………………………

   Уже давно закончилась игра.
 И это я. И я не выбираю.
 Чего хочу? Хочу любви, добра.
 Но я не верю.  Даже если знаю.

   Манипулируя, то жизнью, то игрой.
 Да я и сам забыл давно про совесть.
 Когда то в детстве лишь я был собой.
 Теперь с собой, я очень часто сорюсь.
   
   Пытался. Даже жизнь дарил другим.
 Но искренними были лишь попытки.
 Не дай же БОГ, что б хоть один мой сын
 Вдруг повторил такие же ошибки.

   Я не старик. Мне только тридцать три.
 Но я до ужаса боюсь поверить в БОГА.
 Ведь если есть ОН, Я играл и с ним.
 А вечность это всё же слишком много.

   Мне не понятно слово НИКОГДА.
 И я не верю в то, что это участь.
 Я до сих пор играю. Как тогда…
 Всем, вдоволь позволяя себя мучить.