В пять ламп

Кире Покровской

Утром, едва открыв глаза, ты видишь одно и то же - люстру в пять чёртовых ламп, распластавшуюся на пол-потолка чёрными изломанными угловатыми коленками пост-рассветно-дёрганных теней. Ночью, оглушённо проваливаясь в недо-бытие, как плохой боксёр после  внезапного нокдауна, замечаешь пятилапое чудище светящим во все свои пол-тыщи ватт. Жёлтый свет, шурша электричеством, крадется по углам, заполняя собою всё возможное полусумеречное пространство в попытке заглянуть - прямо и нагло - в тебя - сквозь моментально схлопнувшиеся в предельно-чёрный зрачки, ничего себе родственного так и не найдя, надолго в тебе - в той самой точке, где коридоры зрачков имеют обыкновение тупиково оканчиваться - не задерживается. Тишина пустых комнат на деле - совсем не тишина. Она - вроде забытой даже автором-недоучкой симфонии для слетевшего с катушек оркестра. Когда весь этот звуко-бред начинает давить на барабанные перепонки, хочешь найти повод и голос поспорить с кем-то невидимым и настойчивым. Берёшь гитару, что развратно-нелепо расставила свои колки от комода до стены, процарапав корявый иероглиф на новеньких белых обоях. Не находя медиатра, злишься, что снова не к месту сбиты пальцы, начинаешь играть. На вроде бы изученных до малейшей неровности струнах (сменить бы!) ищешь ИНЫЕ ноты, те, которых нет и не было -  ни в одной из партитур -  почему-то НАХОДЯ.

Если потерять больше, чем всё - у любого что угодно и где угодно отыщется.
 
И я  - тоже - верю...

14.05.2011.