Она

Она не имеет точки отсчета.
Она вольна - ты не волен.
Она - и юна, и стара, и глуха...
Она - никогда не сводит счетов,
И как бы Ей не было больно,
Она - всегда тиха.

Перед ней - нельзя лицемерить,
Ее невозможно измерить,
Она - всегда одна.
Ее невозможно проверить,
Ей можно только лишь верить,
И этим Она сильна.

Над Нею не властна толпа,
Потоки людской суеты.
Она - не бывает зрячей!
Она - совершенно слепа,
И щедрость Ее правоты
Ненужное скроет и спрячет.

В ней нет ни малейших сомнений,
И Ей не нужно ремонта,
(подкрасить страсти и пыл).
В Ней не бывает двух мнений,
В Ней нету "линии фронта",
В Ней - один только тыл.

Хоть Она мудра (и весьма!)
В Ней практичного - нету ума,
Как нет ни на гран расчета.
Покуда жива - нема,
Но вот умирает... и Тьма
Казнит тебя за просчеты.

Она не бывает "зла"
И если Ее ты встретил,
Она лишь слегка - жестка:
Сжигая душу дотла,
Оставит на память пепел
В серебряной пряди виска...

И все же: какая Она? -
Над Нею шутит толпа :
глупа, нехитра, одинока...
Глуха, нема и слепа!
Но старея, все так же - юна,
и так же - наивно-жестока.

Нет Её - и никто не поможет!
Ведь никто без Нее - не может
 выжить... чтоб просто жить.
Смертельная мука гложет
Тех, кто выгнал Ее... это - то же,
 что не есть, не дышать, не пить.

Никогда Она не обнищает,
Ничего вам не обещает.
Заснув, просыпается вновь.
Так редко кого навещает!
Одних Она просто - смущает,
иным - выпивает кровь.
Никого не обогащает...
Лишь смыслом жизнь насыщает,
если только Она - Любовь.