Обстановочка...

Обстановочка плохая-
черти жгут меня в аду.
Когда вылечусь? Не знаю...
Долго ль буду жить в бреду?
Бог сказал: - Пиши, поскрёбыш!
И слагай сонеты, сын"...
Мне б поспать без снов..И чтобы
борщ на кухне не остыл.

Мне б на печке греть надножье
и к огню подставить бок,
чтобы кровь под тёплой кожей
разгонялась... Слышишь... Бог?
А желания и чувства
только в мыслях ублажать.
И не думать о капусте,
и стихи там не рожать.

Но несёт меня, играя,
Ангел к белым облакам.
Там, где птиц курлычат стаи,
звёздных омутов дурман.
Где придуман романтизмом
счёт этажности небес,
а свербенье поэтизма
не даёт ни пить, ни есть.

Я прошу:-Мой конь крылатый,
ты устал ведь, отдохни.
Здесь не царские палаты,
а лишь серости одни.
Не летай ко мне, Пегас мой,
графоманством не дури.
Ждёт меня святое братство,
раскалённые угли.

Ждёт и видит чёрт рогатый,
к нОсу вилы поднося,
что мошною не богатый,
что к нему моя стезя.
И кривые все дороги,
как лошадок не гони,
привести должны к порогу,
за которым, лишь огни.

За которым нам за чувства..
за крылатость душ и снов
приготовлена, без спуска,
за писание стихов,
плаха, где мой Бог вздыхая
думал: - В рай я попаду...

Обстановка, блин, плохая-
черти жгут меня в аду.