Старинный сад, заброшенный сарай,
Там патефон на полочке пылился.
Такое место пацанам, что рай,
От любопытства их светились лица.
Мальчонка знал, как обращаться с ним:
- Смотрите, патефон хранит пластинку!
И сдунув пыль, и чуть не уронив,
Завёл, когда-то модную машинку.
Чихнув, и для приличья поскрипев,
Запел, бродяга, тишину нарушив.
То был какой-то старенький напев;
В саду ему кивали ветви груши...
Но баритон, известнейший тогда,
Стал сорванцам совсем не интересен.
Там о любви, угасшей навсегда,
А у мальчишек "бой", сарай им тесен…
Но всё играл старинный патефон,
Стараясь к молодым проникнуть в души.
В ответ летело: «Пли!» - со всех сторон,
Услышали его лишь ветки груши…
18.01.2015г
( в новой редакции)
Старый патефон
© Copyright: Ирина Зуенкова, 2011
Свидетельство о публикации №111051407051
Свидетельство о публикации №111051407051
Рецензии
Он жил который год в заброшенном сарае,
Да ладно б хоть на первом этаже...
Так нет же на чердак его сослали.
А был когда-то штучным в кураже...
Он просыпался утром очень рано,
Ему хотелось петь, но он чихал...
И бок болел, давно пробитой раной,
При переезде пнул подвыпивший нахал...
Он юность вспоминал свою шальную,
Тогда он был в почёте, модный франт...
И за него отдали брошку золотую,
В которой в центре был большой бриллиант...
Он не любил котов облезлых и мальчишек,
Которые снуют по чердакам...
А поднимая больно-резко крышку,
Пренебрежительно о нём: "Здесь старый хлам"
В тот день пробился света луч,
Потом вошли ботинки толстой кожи...
Подумал: "Ничего, ведь я живуч,
Наверно, пнёт и этот тоже"...
Но он не пнул, понёс куда-то,
Так нежно, как пропавшего ребёнка...
Всё гладил бок пробитый виновато,
Потом был курс лечения в потёмках...
И вот, момент... у патефона новоселье
Вселяется в элитный особняк...
"Он антикварный..." - голос с восхищением,
"Да, я такой! Не ставьте на сквозняк!"
Минералка 14.05.2011 23:30 • Заявить о нарушении
Да ладно б хоть на первом этаже...
Так нет же на чердак его сослали.
А был когда-то штучным в кураже...
Он просыпался утром очень рано,
Ему хотелось петь, но он чихал...
И бок болел, давно пробитой раной,
При переезде пнул подвыпивший нахал...
Он юность вспоминал свою шальную,
Тогда он был в почёте, модный франт...
И за него отдали брошку золотую,
В которой в центре был большой бриллиант...
Он не любил котов облезлых и мальчишек,
Которые снуют по чердакам...
А поднимая больно-резко крышку,
Пренебрежительно о нём: "Здесь старый хлам"
В тот день пробился света луч,
Потом вошли ботинки толстой кожи...
Подумал: "Ничего, ведь я живуч,
Наверно, пнёт и этот тоже"...
Но он не пнул, понёс куда-то,
Так нежно, как пропавшего ребёнка...
Всё гладил бок пробитый виновато,
Потом был курс лечения в потёмках...
И вот, момент... у патефона новоселье
Вселяется в элитный особняк...
"Он антикварный..." - голос с восхищением,
"Да, я такой! Не ставьте на сквозняк!"
Минералка 14.05.2011 23:30 • Заявить о нарушении
ЗдОрово, Наташка!!! Умничка!
А я не догадалась забрать, балда!)))))
Спасибо за прекрасный стих!
Ирина Зуенкова 14.05.2011 23:43 Заявить о нарушении
А я не догадалась забрать, балда!)))))
Спасибо за прекрасный стих!
Ирина Зуенкова 14.05.2011 23:43 Заявить о нарушении
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.