Поэт нам проповедует читать
Свою похлёбку из кухонной миски.
А нам, таким же, - всем на всё чихать,
Похлёбку пусть из миски даст он киске.
Негоже рифмовать «самообман»
С растасканным по дребеденькам словом,
Назойливо пихает он «туман»,
Или «дурман» или… но снова. Снова.
От тех стихов воротит наизнанку,
Где произвол, и ругань, мат и блуд;
И на крыло не встать мне, как подранку...
Но на него готов подать я в суд.
С поэтом далеко не по пути.
Я в том краю, где блещут озаризмы.
А он моё сознанье замутил
На правильной дороге реализма.
Со мной свобода мысли, стих и явь,
Слова клюю средь зёрен по крупицам.
Хоть ты меня, как олово, расплавь,
Стихи всё ж отолью свободным птицам.
Поэт даёт свои стихи читать,
И в чтенье этом есть большие риски:
Готовы славить стих и почитать,
Но не готовы пойло есть из миски!
Похлёбка
© Copyright: Леон Маринеро, 2011
Свидетельство о публикации №111051405116
Свидетельство о публикации №111051405116
Рецензии
