Для этой горестной Земли
Ты был как будто гость,
А церковь высится вдали
И смотрит на погост.
К тебе сегодня не придут
Ни дети, ни жена.
Ты там нашёл себе приют,
Где стонет тишина.
Обитель ветхую твою
Не навестят отец и мать.
Ты у дороги, на краю
Их будешь вечно ждать.
Ты сорок с лишним лет хотел
Не брать, а отдавать,
Но что-то в жизни не сумел
И не желал понять.
Ты шёл по жизни прямиком,
Неброско был одет...
Но всё же был ты слабаком:
Ушёл во цвете лет!
Стемнеет. И кресты могил
Никто не различит.
В тени склонившихся ракит
Самоубийца спит!
06.10.2002
Самоубийца
© Copyright: Марина Лукашенко, 2011
Свидетельство о публикации №111051401611
Свидетельство о публикации №111051401611
Рецензии