У тебя не застегиваются мысли,
Не расстегиваются чувства:
Что – то съедает всю смелость,
Что – то смеётся вприкуску;
Весенний город – не улицы,
А сплошь – цветные деревни,
А для тебя - форма мужества –
Хорошее настроение.
Голые птицы, свободные звуки..
Завидуй!
Ты, - вынужденный в норе;
Спи, милый художник, ладно уж. -
Голод в календаре.
..И ты, - над пустым холстом
Или немым листом,
Или на сцене, - с пустым лицом, -
Все не отыщешь для зрения уголок:
- Эх, потолок, потолок!
Кто в трещинах там живет?
- Живет беспризорный сброд,
Принцип царапает – художник и Врет,
- И когда, когда это всё пройдет?
- А это, – как прогулять свою жизнь,
Как выплюнуть себя в окно,
Как перестать дышать, Как рассчитывать не на себя,
Как у матери всю жизнь болит ребенок:
Так у художника - язвой, - белый лист. ;
Классическая подножка
© Copyright: Типиричи Тапарача, 2011
Свидетельство о публикации №111051401006
Свидетельство о публикации №111051401006
Рецензии