Лечишь язвы - они на свет не всегда видны.
Соскребаешь с пустот безмолвие словно копоть.
Вот он я. Соизвольте меня заштопать,
А потом распустите на все четыре страны.
В каждой - дом. В каждом доме живой очаг.
Вечер чертит деревья охрою и сурьмой,
Теребит мне плечо: нам в путь пора, милый мой,
И уж новая грусть словно груз на моих плечах.
Новый дом - как держава. В нем дивный стержень. Особый ад.
Персональная картотека огрехов и грехов.
Каждый на ночь закрыт на потертый стальной засов.
В каждом молятся, маются, спячивают, спят.
Затирают потертости, сглаживают швы,
Обретают покой, огребая восьмой десяток,
И когда засыпают с изнанки степной травы,
Говорят: вот он я, в этом весь мой земной достаток.
копоть
© Copyright: Ира Пономарева, 2011
Свидетельство о публикации №111051309635
Свидетельство о публикации №111051309635
Рецензии