Одна сигарета стоит минуту;
Вычет из жизни, стремление к трупу.
К смерти медленной ножны, раскалены до предела.
Ещё стопка, и пиво. Наплевать нам на дело!
Не сумели, не стали, не искали, не смели.
Рисовали костры. На заре шли творить беспределы.
Мы открытые двери тупиком застилали.
Сами сдались в пути и намного отстали.
Под расколотым небом пробивались негромко
То ли крики, то звуки, лучи солнца бледной плёнкой.
Радиация, фон. Город еле стоит.
Но глаза мы залили. Наплевать! Пусть дымит!
А ведь будет! Что дело, опустили все руки,
Обветшалый воздух с ветром спорит со скуки.
И последние трюки завершает система.
Капюшон, сигарета, и ко дну, так же смело.
Набело, добела, в руки кисти – все стены,
Крыши, окна, дома, изодрав в кровь колени,
Как с листа написать городскую историю.
По-английски уйти, отбросив тень и бутафорию.
Пути
© Copyright: Бубякина Надежда, 2011
Свидетельство о публикации №111051306290
Свидетельство о публикации №111051306290
Рецензии