Письмо в сорок первый...

Пишу тебе, мой прадед незнакомый,
Из века в век,  в лихие те года,
Чтобы сказать спасибо, да с поклоном!
И мысленно перенестись к тебе туда,

Где сорок первый опалён огнём,
И свора вражеская у ворот столицы…
В глазах твоих надежда, что сомнём…
Друзей твоих обветренные лица…

За труд твой ратный голову склонить
Перед тобой я много лет уже мечтаю,
За то, что можем мирно жить, любить,
За то, что я войны такой не знаю!

Скажу, не скрою, долго шла война:
Четыре года все победу ждали…
Свирепствовал фашист, как Сатана,
Когда вы от Москвы его погнали!

Как жаль, что победили без тебя…
Ты не щадил себя на поле брани!
В бой рвался рьяно, Родину любя,
И день за днём от смерти был на грани!

В деревне оставалась детвора,
Всё ждали писем папки из окопа,
Но повзрослеть пришла и их пора,
Работая в колхозе дружно скопом…

Идут года, а ты в сырой земле,
Ждёшь весточки с родимого гнезда…
Птенцы уж разлетелись по весне,
Их ветер раскидал кого куда…

Жива пока ещё твоя вдова,
Ей суждено прожить за вас двоих!
Верна тебе, хоть ноша тяжела…
В глазах огонь погас и голос стих…

Не спит, не ест в мучении таком,
И Бога проклинать нет больше сил…
И узелок готовит уж тайком,
Мечтая, чтобы ты её простил…

А я прошу тебя, подай мне знать,
Где ты покоишься, в которой стороне,
Чтоб смог твою могилу отыскать,
Чтоб случай выдался цветы возложить мне!