Он был единственным живым
В искуственном, прогнившем мире...
Он для других писал картины,
На холст прекрасное вносил.
Он на холстах писал любовь
В глазах людей, в прикосновеньях,
В почти невидимых движеньях,
Застывшую в объятьях снов.
Он ждал чего-то в пустоте
Чужих сердец, чужих эмоций,
Он думал, их согреет солнце.
Он ждал стремящихся к мечте.
Он ждал, и рисовал любя,
А люди проходили мимо
И не смотрели на картины,
Боясь в них не узнать себя.
Художник
© Copyright: Быкова Ксения, 2011
Свидетельство о публикации №111051209290
Свидетельство о публикации №111051209290
Рецензии