П. М.
Как злой огонь на острие иглы,
пришло бессмертье. Крошечная вечность
глядела на него со стороны
пустой луны. А тот, кто ей назначил встречу,
и сам стал тайной, равной облакам,
растерзанной бесстрастным зимним ветром.
И траурная глубина зеркал
уж не казалась нереальным чем-то.
Таким был сон. Оранжевый зрачок
пустынной боли рассекал на части
застрявший в мёрзлой глине каблучок
и мир души - расщелиной ненастья.
Милейший Бог, забытый там, вверху,
всё ярче заставлял светиться звёзды.
Лишь только ворон крыльями взмахнул,
чернейшими. Все прочие - замёрзли.
А посреди холодных сгустков льда,
до крови режущего, маленький котёнок
печально плакал. Люди, города -
без слёз стоят. А кажется - что стонут.
Не укрывал платком пушистым снег,
не таяли снежинки на ресницах...
Так начался - и оборвался век.
Вы видели, оставшиеся птицы?
Как злой огонь на острие иглы...
© Copyright: Лариса Данилюк 1, 2011
Свидетельство о публикации №111051208762
Свидетельство о публикации №111051208762
Рецензии