Первой всегда отмирает боль.
Только была – и Больше. Ее. Нет.
Это как если кожицу вздернули б исподволь –
Но ничего в ответ.
Если б вонзили колышек меж бровей,
Но сразу сошел след.
Так и лежишь – смотришь медленно в темноту.
Май загибает пальцы до сентября.
Вечер вливает в глотку серную пустоту.
Хочется верить, что все не попусту и не зря.
Вечер вздыхает, топчется на посту.
Ждет, пока снова перерасту.
когда совсем плохо
© Copyright: Ира Пономарева, 2011
Свидетельство о публикации №111051207513
Свидетельство о публикации №111051207513
Рецензии