Смотрю на обрывы - рождаются мысли

Смотрю на обрывы - рождаются мысли,
что где-то здесь спрятан приют Гостомысла.

Свидетели тайны последнего вздоха,
под напевы старинного плача,
и не думали, что оборвалась эпоха,
что отныне все будет в их жизни иначе,
что возьмет он с собою в могилу
и небыли все, и были.

Есть люди, несущие свет или тьму,
идеи их долго и стойко живут,
как Феникс рождаются в теплой золе,
а не теряются в призрачной мгле,
обходят законы, не знают запретов -
сквозь тысячелетия тянется след
их дел и деяний, их слов и заветов.

А есть, уносящие вместе с собой,
жизни народной значительный слой.
Надежды найти их, как сурья* прокисли.

Да, прошлое наше ушло с Гостомыслом -
словно не было наших пращуров.
За ним - временная пропасть - без дна.

Наше прошлое ненавязчиво -
суть его не найдена, не видна -
но, волнует оно и умы, и души.

Возможно, другим было очертание суши?
Древний город хранит терпеливо
свои тайны - не для пугливых.

Сурья* - легкий хмельной напиток древних русичей.