На сборе хлопка я провёл полжизни...

На сборе хлопка я провёл полжизни,
Молитвы всепрощения шепча.
Но ноют непонятной укоризной
Исколотые пальцы по ночам.

Часы страды, сливаясь в тяжесть будней,
Мне не дают покоя до сих пор.
Стихи покрыты прозой многотрудной,
Как вечно несмываемый позор.

Я нёс мешок до ближнего хирмана,
Где царствовал лукавый весовщик.
Он уменьшал мой "подвиг" неустанно
Ошибками своих конторских книг.

Я озирался в чуждой обстановке,
Как будто марсианин на земле.
Без выучки, без тяги, без сноровки,
Печальный мальчик, выросший в тепле.

Зачем я здесь?Кому нужны обманы?
Пустая обречённость суеты?
Страна меня использует  нежданно,
В бездарном неприятии мечты.

Я не желал уюта тёплых комнат,
Студенческой пирушки в час ночной,
Но огорчался, что никто не вспомнит
О цели, предназначенной судьбой.

И нынче на полях, побитых градом,
Исхлёстанных дождями октября,
Лежат стихи случайным звездопадом,
Погасшие, как ранняя заря.
                Р.Маргулис