Пляшет медленный дождь,
Как индейский вождь,
В осень мчится шоссе —
Брызги в стороны.
Под высокий откос
Из-под мокрых колес
Километры летят,
Словно вороны.
Я куда-то стремлюсь
И понять не могу,
Отчего мне друзья
Хуже недругов?
Знаю, что возвращусь,
А на том берегу
Уж не будет огня,
Словно не было.
Я терзаю себя,
Знаю, всё это сон.
Вот проснусь-оглянусь,
Станет весело.
Отчего же, скользя,
Я лечу под уклон,
Словно
и ничего
не весила.
Сон
© Copyright: Татьяна Добровольская, 2011
Свидетельство о публикации №111051204383
Свидетельство о публикации №111051204383
Рецензии