Ода испытавшему муки творчества

Он немножко страдал ребячеством,
Складывал буквы в слова.
И потом, не следя за качеством,
Когда кру'гом шла голова,
Их любовно и нежно раскладывал,
Переставляя туда и сюда.
И когда получалась мозаика,
Из осколков разрозненных слов,
Он совсем походил на прозаика,
Из его стародавних снов.
А когда слова, как шрапнелью,
Выбивало под тяжестью рук,
Он скорее был журналистом,
Испытавшим немало мук.
И тогда, в миг, сбивалось дыхание,
И огнём загорался взгляд.
И в мечтах своих был он в окопах.
И вставал он лишь в первый ряд.
Ну, а когда, слова порхали,
В каждой строчке из ряда в ряд,
Он всегда превращался в поэта,
И безумно был этому рад.
Он порхал вослед за словами,
Лёгкой бабочкой иль мотыльком.
И совсем становился ребёнком,
Рисовавшим любовь угольком.
Сердце, стрела и капелька крови,
Иль на асфальте иль на заборе.
Рядом косичек застенчивый взгляд,
Вот моя муза – мой авангард.
С ней я по жизни везде и всегда,
И пусть отделяются свет и вода.
Лишь бы мой дух оказался у дел,
И мнимый поэт, наконец - то, прозрел.